Te EsPeRo Baj0 La LLuViA

taller de dibujo ciclo 2011

2011-02-11T08:42:00.001-08:00

mail: enrique.teesperobajolalluvia@gmail.com

taller de dibujo en Mandala libros de Trelew

2010-09-08T09:25:00.000-07:00

PUBLICADO EN SUPLEMENTO "CHUBUTIN", DIARIO EL CHUBUT, TRELEW, DOMINGO 4-2-07

2007-02-14T06:19:00.000-08:00

"LIBRO" (ACUARELA, 13-2-07)

2007-02-14T06:17:00.000-08:00

práctica con acuarelas y tinta (punta rotring 0,1). fines de enero de 2007

2007-01-25T13:25:00.000-08:00

2007-01-16T02:57:00.000-08:00

2007-01-16T02:40:00.000-08:00

2007-01-16T02:38:00.000-08:00

2007-01-16T02:34:00.001-08:00

2007-01-16T02:34:00.000-08:00

2006-12-19T05:59:00.000-08:00

pronto pondremos el cartel "CERRADO POR VACACIONES" (en enero, igual pueden dejar mensajes)

2006-12-19T05:48:00.000-08:00

2006-12-19T05:47:00.000-08:00

2006-12-19T05:46:00.000-08:00

sapitos

2006-12-14T03:19:00.000-08:00

quique dom�stico

2006-12-08T07:20:00.000-08:00

quique dom�stico

torpeza

2006-12-08T07:12:00.000-08:00

ah, si me eliminan de sus vidas, no sean torpes, después no me envíen un mail preguntandome por correo masivo la fecha de cumpleaños. les paso en todo caso la fecha de mi muerte: NINGUNA.

2006-11-21T04:59:00.000-08:00

Publicado por "Chubutín" el domingo 19-11-2006

2006-10-31T04:05:00.000-08:00

2006-10-31T04:03:00.000-08:00

2006-10-31T04:01:00.000-08:00

acuarela

2006-10-31T02:24:00.000-08:00

2006-10-31T02:23:00.001-08:00

2006-10-31T02:17:00.000-08:00

2006-10-30T03:14:00.000-08:00

galería de personajes

2006-10-30T03:12:00.000-08:00

2006-10-28T08:40:00.001-07:00

2006-10-28T08:37:00.001-07:00

2006-10-27T07:23:00.000-07:00

2006-10-27T07:20:00.001-07:00

2006-10-27T07:17:00.000-07:00

2006-10-25T03:05:00.000-07:00

Dibujo en acrílico (24-10-06).-

2006-10-23T08:08:00.000-07:00

"Cuando se está en edad de imaginar, no se sabría decir cómo y por qué se imagina. Cuando se sabe decir cómo se imagina, ya no se imagina. Por lo tanto, habría que desmadurizarse"

(Gastón Bachelard, La Poética del Espacio, Fondo de Cultura Económica,México, 1983)

colectivo publicado

2006-10-23T05:12:00.000-07:00

Publicado en el suplemento "Chubutín" del diario El Chubut, Trelew, domingo 14-10-2006.-

colectivo

2006-10-23T05:08:00.000-07:00

Propuesta para "Chubutín" (finalmente no publicaron esta sino la anterior) como ilustración de un cuento para chicos.

2006-10-20T08:47:00.000-07:00

este dibujo está en: http://www.quiquedomestico.blogspot.com

2006-10-20T08:43:00.000-07:00

2006-10-18T08:56:00.000-07:00

2006-10-18T08:37:00.000-07:00

Te EsPerO Baj0 La LLuVia

("Lo que no entiendo es lo siguiente: la incomunicación que a veces
nos distancia, tiene el mismo peso que estas ganas que me vienen de abrazarte siempre, siempre, siempre", Roger Cocodrile en su libro "Ni pestañees si van a fusilarte", Editorial Hojas en Desuso, París,
1989)

blog

2006-10-18T04:14:00.000-07:00

Te EsperO baJo La LLuViA

Este dibujo de la embarazada puede verse también en:
http://www.quiquedoméstico.blogspot.com

2006-10-17T04:08:00.000-07:00

TE ESPERO BAJO LA LLUVIA

detalle de "redondo redondo"

2006-10-17T04:07:00.000-07:00

todo el dibujo puede verse en:
http://www.quiquedomestico.blogspot.com

dibujo en preparación desde el sábado 14-10-06

2006-10-17T04:03:00.000-07:00

Te EsPeRo Baj0 La LLuViA

2006-10-16T14:19:00.000-07:00

bienvenidos a

TE ESPERO BAJO LA LLUVIA

expo de ilustradores

2006-10-13T15:16:00.001-07:00

La foto corresponde al stand de ilustradores de la II Ferifiesta (Trelew, setiembre 2006). Expusimos Daniel Cimadevilla, Gustavo Aimar y muá. La foto fue tomada por Hugo Nagy, el tanguero.

TE ESPERO BAJO LA LLUVIA

2006-10-13T09:01:00.000-07:00

2006-10-13T08:59:00.000-07:00

T e E s P E R o B a J 0 L a LL u V i A

blog de quique gonzález

2006-10-13T08:39:00.000-07:00

Te EsPeRo Baj0 La LLuViA

2006-10-13T07:51:00.000-07:00

a las madres en su día:
que lo pasen super-bien!

2006-10-13T07:48:00.000-07:00

2006-10-13T07:46:00.000-07:00

2006-10-13T07:43:00.000-07:00

2006-10-13T07:22:00.000-07:00

si querés ver mi otro blog, acá está el link:

http://www.quiquedomestico.blogspot.com

abrazo abrazo

2006-10-12T04:53:00.000-07:00

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Te EspERo BajO La LLuVia

Blog de Quique González

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textos y dibujos

¿Quién dijo que la Patagonia no tiene colores?

¿Se imaginan a un esquimal pintando solamente paisajes en blanco? No se vería absolutamente nada en el papel (si el esquimal usa papel blanco).

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parejas

2006-10-12T04:46:00.000-07:00

2006-10-12T04:45:00.000-07:00

2006-10-12T04:44:00.000-07:00

TE ESPERO BAJO LA LLUVIA

2006-10-11T08:28:00.002-07:00

se vuela todo!!!!

2006-10-11T08:26:00.000-07:00

2006-10-11T08:25:00.000-07:00

2006-10-11T08:24:00.000-07:00

b o t o n e s

g r a n d e s

2006-10-11T07:35:00.000-07:00

2006-10-10T08:48:00.000-07:00

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TE eSpER0 Bajo La LLuViA

blog de Quique González
Textos e Ilustraciones
Trelew, Chubut, Patagonia Argentina
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2006-10-10T08:42:00.000-07:00

2006-10-10T08:40:00.000-07:00

cuentos de quique gonzález

2006-10-10T08:13:00.001-07:00

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CERTEZA

Vinieron a buscarte y les dije que no estabas. Que ya habían pasado otros llevándose a la gente. Les dije que muchos fueron transportados a través del mar. Y que no sé cuántos se han perdido en el desierto, mientras huían.
Ellos hablan otro idioma.
Los acompaña un traductor.
Les dije que no te extraño tanto porque te llevo en el corazón. Pero el traductor no supo explicarles bien y ahora están por abrirme el pecho con una daga.
Necesitan corroborarlo.-

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TEXTO CONTRADICTORIO

(...) Cuando estamos lejos te quiero más y más y más, pero cuando te tengo enfrente, ahí, a un milímetro, me digo:
-¿De esto me enamoré? ¿De esta cosa que deseo con toda mi alma porque logra lo que nada logra? De esta cosa tierna, que me conmueve hasta la médula porque no sé bien qué es, quién es, ni por qué en este momento se coloca un dedo en la nariz y a mí me causa tanta gracia que me hace sentir que la vida se instaló adentro y en cada poro de mi piel y en cada botón de la camisa que te desabrochás para que ambos veamos de qué color está mi corazón hoy-.

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LOS ALFILERES DEL '82

-- Hoy es mi cumpleaños--, recordó Pedro despojándose del arma. Las correas le habían dejado marcas en la espalda. No las vio; las imaginó: juellas de borde hundido en la carne.
Su compañero de guardia dormía en el "pozo de zorro". Los demás recorrían la zona delante del cabo primero. Resbalaban, caían, reían. Torpes, pensó ]Pedro, se caen porque son torpes.
Mordió la medalla de identificación y la soltó para que la cadena la devolviese al interior de la ropa. No escucharon cuando dije que era mi cumpleaños, que deseaba festejarlo. Torpes.
La isla estaba muda. En esa bahía, los alfileres de escarcha también caían. De punta. Su compañero seguía durmiendo.

Pedro miró sus borceguíes. Cristales en el cuero. Barro en la suela. Los limpió con una faja de estopa. Los lustró ansioso de tener los pies cubiertos de brillo el día de su cumpleaños.
-- Hoy cumplo diecinueve--, dijo.
Las gaviotas no hacían compañía. Simulaban darla. Cuando Pedro consideró que sus borceguíes brillaban como había deseado, se levantó, recogió el arma y ubicó las correas en su lugar. La hilera de llagas no dolía.
Caminó alrededor del pozo, con la vista apagada. Los arbustos de la isla, bajos y secos, lastimaban la ropa. Pedro quitó una espina de la chaqueta verde, sin que su vista se encendiese.
Por las risas de los otros y los gritos del cabo primero, supo que los demás estaban lejos, regalando sombras claras a la orilla. El compañero silbaba soplidos dentro del pozo. Pedro, cansado de dar vueltas, imaginó una torta. La torta. Van a cortar la torta. Quiero el centro, con la cereza y el adorno de crema.

Con los dientes, capturó la cadena que rozaba su cuello. La medalla se detuvo en la nuca. Sobre algunos eslabones se fue formando una capa de saliva, a la que se agregaron, magnetizados, diez o doce alfileres transparentes.
Los globos. Pum. Pum. Pum.
Varios estallaban. Y escuchaba los gritos, como cuando le habían festejado el décimo cumpleaños: ningún globo sano.

Recuperó la vista, sintió frío, despegó los dientes de la cadena, sintió miedo, y ganas de ser sordo, de no enterarse de nada.
En la costa, las sombras eran rojas. Y no existían gaviotas. No más risas. Ni gritos.

La verdadera tristeza lo obligó a olvidar momentáneamente la fecha. Entró al "pozo de zorro" para despertar al compañero.
-- ¡Bajaron a los torpes!¡Los mataron a todos!--.

Permanecieron en el pozo hasta que fueron localizados.
Ninguno de los dos tenía medalla de identificación. Ni cadena.
Ambos cantaban el "feliz cumpleaños".
Llevan todo este tiempo cantándolo.-

(escrito en 1985, seleccionado en certamen de cuentos organizado por Del Castillo Editores en 1986)

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LA MESETA (guión para historieta)
Ahora este lugar es desértico, y no volverá a ser lo que era, dice la leyenda.
Algo sucedió a partir del episodio de la mujer del pescador y de su hijito, opinan los supersticiosos.

La mujer del pescador conocía el viento por dentro.
El viento le volvió saladas la piel y el alma.
Perdió a su hijo por ir siempre a la meseta.
Ella era viuda. Una tormenta, en pleno invierno, se había devorado al pescador.
Desde entonces no hablaba con nadie.
Se internaba todas las mañanas en la meseta, porque no quería saber nada con el mar.
Fue una desgracia que cuando el chico comenzó a caminar siguiera llevándolo a la meseta.
Una tarde se distrajo mirando la nada y el chico se fue.
Lo buscó desesperada durante horas.
El panadero, que pasaba por ahí, la llevó en su auto a lo largo de varios kilómetros.
Revisaron el cielo y la tierra.
Hasta ahí es lo que se sabe "a ciencia cierta".

Algunas crónicas de la época sugieren (no lo afirman) que el niño habria sido finalmente hallado "sano y salvo" (lo habría cuidado una campesina).
Sin embargo, en el lugar quedaron las sensaciones, los olores de aquella pérdida, como si el tema no se hubiera resuelto.
Luego del supuesto "reencuentro", la muajer del pescador y su hijo habrían dejado el lugar para siempre -apuntan (como una posibilidad) las crónicas que nadie parece haber leído aquí-.

Lo cierto es que en este sitio perdura la leyenda del pequeño perdido, como si nunca hubiese reaparecido.
Es una leyenda con distintas versiones.

Uno de los cuentos dice que la madre nunca lo encontró y que el niño -la primera noche que pasó solo en la meseta- se durmió junto a una enorme planta que, como hacía mucho frío, lo acunó y le dio calor, y como el frío seguía, se lo llevó para adentro.
Y desde entonces el niño habita esa planta.

Los niños del pueblo no comen frutas. Ni naturales, ni envasadas. Creen que el chico perdido puede estar en cualquiera de esas latas que se abren o en cualquiera de las papas que se pelan rápidamente.
Sienten terror de sólo pensar que el simple filo de un cuchillo les dé la razón.
Otros dicen que no lo tragó la planta, sino que se crió entre liebres y conejos.
Como algunos involucran al panadero también en la ficción, los niños no comen pan.
Ni pescado comen, porque el chico perdido era hijo del pescador que nunca fue hallado.
¿Qué comen entonces?, cabe preguntarse.
No es verdad que no se alimenten.
Se devoran las patas de las sillas, el revoque de las paredes, las piedras. Absorben los caminos enteros, se tragan la lluvia.

Por eso, dice la leyenda, esta zona estará eternamente desnuda.-
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Imágenes para "El vuelo de los besos"

2006-10-10T06:54:00.000-07:00

El texto se podrá leer a continuación de estas imágenes en blanco y negro.-

2006-10-10T06:53:00.000-07:00

2006-10-10T06:52:00.000-07:00

2006-10-10T06:51:00.000-07:00

2006-10-10T06:50:00.000-07:00

2006-10-10T06:48:00.000-07:00

El texto y las imágenes de "El vuelo de los besos" datan de agosto de 2005.-

2006-10-10T06:06:00.000-07:00

EL VUELO DE LOS BESOS
Texto de Quique González.

(un cuento para adultos en "envase" de cuento para niños)

Dedicado a mi solcito,fugaz, con infinita esperanza.

¿Sabés, mi amor?

En pleno vuelo, quiero decirte que la imaginación nos salva.

Para representar la escena puntual de "fabricación" de sueños, me gusta ubicarme en el aire (no en mi isla griega, que es tuya, por supuesto), como si observase el planeta y centrase mi atención en un hombrecito descalzo. Está sentado al borde de laTierra y sostiene una caña de pescar. Todos los días (mejor dicho,todas las noches), captura sueños, nuevos sueños, uno tras otro, hasta llegar a una cifra incontable (es decir a ninguna cifra; donde curiosamente tener todo equivale a no tener nada). Cada uno de esos sueños hará volar al hombrecito, recorrer ciudades que no conoce, evaporarse como el humito de una taza de café, multiplicarse delante de un espejo de mil láminas (mil caras o quizás más), transformarse en un elefante, adquirir la forma de un caracol o de una montaña azul, o de una bufanda roja que flamea en el cuello de un chico que intenta recapturar su globo verde desde el último peldaño de una escalera apoyada en una nube. Obviamente esta nube se parece a una de las ovejas que pasta en la alfombra de alfalfa que cubre los alrededores del sitio donde se ubica el pie de la escalera. Dije "obviamente" porque casi todas las nubes son comparadas con ovejas y no logro ser original.La escalera fue construida con la madera extraida de un bosque tupido donde crecen muchas y muchas margaritas. En uno de los pueblos próximos al campo de margaritas, una muchacha cuelga ropa blanca de un tendal. La muchacha lleva puesto un vestido anaranjado por lo que su silueta se destaca en el horizonte. En uno delos puntos de la línea del horizonte (que late si se la mira fijo), descansa el novio de la muchacha. Atardece y el joven se ha cansado cortando leña. Una vaca se le acerca y aunque es una vaca torpe, le pasa por encima sin siquiera rozarlo con sus pezuñas. Es como si saltase sobre él. Ninguna vaca sale en las revistas por ser ágil, pero esta vaca lo es (así que voy a una carta del lector para un diario de Atenas porque esta vaca pareciera haber egresado, con los mejores promedios, de una escuela de ballet). Es maravilloso ver a la vaca danzar en la pradera. Se desplaza cómoda, sin que le pese la reserva de leche que exhibe y que serviría para alimentar ya mismo a cincuenta o sesenta niños de mi pueblo que esta mañana han ido a la escuela sin desayunar. Luego la vaca permanece mirando algo, tal vez un salmón que brinca en el espejo del lago. Después, la vaca retorna al lugar donde duerme el joven novio de la muchacha del vestido anaranjado (ah, qué impregnante es el olor de las naranjas, mi amor). Después, la vaca se recuesta. Después, la vaca se recuesta más allá (debe haberle molestado el ronquido del joven que serruchó árboles durante seis horas y laséptima la usa para descansar). Después, la vaca se recuesta sobre un terreno lleno de curvas, idas y vueltas. Por allí pasa un camino angosto, donde apenas cabe un camión repleto de frutas que viene a todo lo que da y, como consecuencia de esa velocidad, cae una fruta. Un pájaro va directamente hacia esa fruta y (no puede llevársela) la picotea hasta dejar solamente la cáscara, sin desarmarla. Es increíble cómo la fruta sigue pareciendo llena, pero está completamente vacía. Es cáscara nada más (como algunas personasque para sobrevivir creen que deben colocarse un plumaje que no les vay cuando uno se acerca, no parecen personas sino pajarracos de dibujosanimados o directamente plumeros, y entonces vienen las desilusiones y llantos y cómo puede ser si esa preciosura en realidad es nada; ni siquiera una plumita real como para poder llevármela a casa y colocarla dentro de la almohada). ¿Qué sucede con la fruta? Pues un final campesino. Después, por allí, por ese camino donde la fruta quedó, pasa un caballo acompañado de millones de moscas y el caballo pisa la fruta sin verla y la fruta se desinfla y todas las moscas bailotean alrededor de la fruta pisoteada por el caballo.A todo esto, el pájaro, que pesa lo mismo que un alfiler aunque haya comido recién (¿cómo hizo para comer la fruta y dejarla casi como antes?, sigo preguntándome), el pájaro -digo- alcanza el aire, atraviesa un puente por arriba, pasa por sobre el camión que sigue viaje, el salmón que quedó congelado encima del espejo del lago; el lago, la vaca, el muchacho que duerme (va por la segunda hora de sueño; no era el trato; la chica lo espera a cenar); la novia de vestido anaranjado que ha terminado detender la ropa, ha asesinado una de sus gallinas para cocinarla con trigo y cebolla y se ha metido en su casa; el campo de margaritas, el bosque, la alfalfa, las ovejas, el pie de la escalera, las nubes (una nube se parece a una oveja pero una oveja no es una nube, no vuela, no se aliviana aunquele quiten toda la lana). Después, el pájaro sobrevuela el rostro del niño que ha recuperado su globo verde; la bufanda roja, la montaña azul, el caracol, el elefante, el espejo, la taza de café, el hilo de la caña de pescar y el hombrecito descalzo al borde del planeta. El niño se ha quedado con todo. Ha metido en su bolsillo el globo, la bufanda, la montaña, el caracol, el elefante, el espejo, la taza, la tanza y también el hombrecito descalzo al borde del planeta, y el planeta también. O sea que vos y yo estamos ahora en el bolsillo del niño. Si nadie denuncia nada, no hay vencedores ni vencidos. Ni toro ni torero. El niño es el dueño del mundo y el mundo no se enteró. Yo te lo cuento, pero no digas nada.

Vamos a preocuparnos sólo cuando sea noticia. Cuando el dueño de algún periódico denuncie la situación (la denunciará si no es negocio, claro; si ve que puede extorsionar al niño, ninguna empresaperiodística dirá nada; censurarán las notas que toquen el tema y despedirán personal si es necesario; siempre es necesario, creen). El pájaro da varias vueltas alrededor del mundo, que en realidad está dentro del bolsillo del saco del niño. El pájaro suspira como yo cuando el amor me supera. Aletea, el pájaro, y el aleteo mismo le produce sueño. Así que el pájaro se duerme sin interrumpir su vuelo.Y acá estoy, esperándote en la granja que vuelvas del pueblo con la bolsa de harina. Acá estoy, mirando por el marco de la ventana. Me asomo. Me asomo y te veo. Estás a un kilómetro, pero te veo, te adivino, te deseo. Te observo venir radiante. Te veo avanzar con alegría. Soy dichoso. Es tarde, pero te intuyo en medio de la oscuridad. No hay oscuridad. Yo tengo mi propio sol. Brillás. ¿Sabías que brillás? ¿Sabías que sos mi propio sol, mi solcito, mi luz, mi todo? Por eso, porque soy lo que sos y viceversa, no he necesitado hacer ningún esfuerzo para incorporarte a esto que escribo en papel suave. He dejado de escribir para mirar por la ventana. Para verte. Para ver mi sol. Salgo a tu encuentro.

Ya es de noche. La luna de queso de cáscara colorada se hamaca. El paisaje refresca. Corre vientito cuando volvemos junto a casa. De vez en cuando colocamos la bolsa de harina en el suelo, descansamos un poco, nos damos unos besos y volvemos a andar, con la bolsa a cuestas.He dejado, en la casa, la lámpara encendida. Desde aquí se puede ver el rectángulo. La luz en un rectángulo.Te abrazo, nos abrazamos, mirando hacia lo mismo. Volvemos a besarnos. Te cuento que estamos bajo el poder de un niño que nos ha atrapado en su bolsillo. Entonces nos besamos ochenta veces más, divertidos. No es el pescador que nos ha atrapado. Es el niño. Entonces te cuento que dentro de un rato el niño tomará la caña de pescar y nos subirá. Tendremos que dejar la bolsa de harina. Caso contrario el hilo se romperá. No digas nada. En todo caso cerrá los ojos. Si llegamos a ver al hombrecito, no le digas nada. Generalmente las personas que pescan sueños o los "fabrican" son feas y solitarias.
¿Oís? Algo se ha enganchado en mi pulóver, mi amor. Es el anzuelo. Aferrate. Lo que pasa delante de tu cara es una nube nomás. ¿Ves que no es una oveja? No te asustes. Es lógico que tengas miedo. Cuando te conocí tuve miedo. Era un miedo pequeño no muy grande, pero miedo alfin. Tenía miedo de perderte. Como ahora. No te sueltes. No supe qué hacer cuando te conocí. No podía dejar de mirarte. No podíamos dejar de mirarnos, ¿te acordás? Claro que sí. Por porimera vez yo sentí que otros dedos eran mis dedos también. Que si tus dedos tenían frío, los míos se congelaban. Y si dolían tus dedos, dolían los míos y hasta mi médula dolía.No mires hacia abajo. Es una avioneta que va a buscar al marinero perdido esta mañana en la bahía. No te preocupes. Van a encontrarlo sano y salvo.

Cuando lleguemos, colocá los pies en alguna roca o en el pespunte del bolsillo y no sueltes mi mano. Nunca sueltes mi mano, amor.

¿Cómo es posible que si el hombrecito pescaba al borde del mundo lograse atrapar gente o sueños que estabansupuestamente en el centro del mundo, y no en sus bordes? ¿Son dosmundos? ¿Hay un mundo dentro de otro? Yo tenía un profesor de Matemáticas (que se llamaba Aristóteles pero no era aquel en el que todos piensan cuando cuento esto y creen que es broma), y ese profesor tenía raras teorías. Hablaba de cosas cóncavas y convexas y para él todo se reducía a un circulito dentro de otro circulito. Mundos inventados. Así que puede ser que el pescador (el de la caña en el borde del planeta, que ahora está en el bolsillo del niño) haya estado en e lborde de un círculo y nosotros en otro círculo. Tal vez haya tenido razón Aristóteles, que en mi caso no tuvo mucha suerte con la influencia, hasta este momento, en el cual dudo de todo, como dudan muchos de las historias que relato, mi amor.
En realidad, pienso que el mundo comienza donde está uno, y la vida es como uno quiere verla. Así que hoy el mundo está dentro del bolsillo del saco del niño, y nosotros adentro del bolsillo, volando, y el niño se ha apoderado de la caña y nos ha pescado. Dos veces nos ha pescado. Una vez al meternos en su bolsillo. Y la otra con la caña, para sacarnos del bolsillo y llevarnos vaya a saber dónde.

Mi madre decía que yo iba a tener siempre diez años, que nunca iba a contar nada creíble. Cuando visitemos el campo de margaritas me voy a acordar de mi mamá. Ella plantaba margaritas en el patio, y en la terraza, y en cuanto pedazo de tierra encontraba. Iba arrojando semillas de margaritas cuando se dirigía al mercado, cruzando por todos los terrenos que hay desde la casa hasta el pueblo.
Todo es relativo. Pero yo quisiera creer que mi mamá logró, metiendo su mano en el delantal y arrojando semillas, formar ese campo de margaritas que no conozco pero que imagino cerca de donde el chico colocó la escalera para atrapar a su globo verde. Todo es un estado de ánimo. Absolutamente todo. Incluso la belleza.

Cuando salgamos del bolsillo del niño, y nos devuelva a nuestra tierra, iremos en busca de la harinaque quedó allá abajo, y haremos pan. Te miraré sin dejar de mirarte, y me hundiré en tus ojos de agua transparente y te invitaré a nadar. Y como ya habremos terminado este vuelo (lleno de besos y sin miedo) estaremos cansados de tanto volar.

Por eso después iremos a nadar.
No muy lejos, acá nomás, en tus ojitos.-

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2006-10-10T05:51:00.000-07:00

LA PATAGONIA VISTA POR EL TRADUCTOR DE BORGES AL IDIOMA INGLÉS

En el año 2004 Norman Thomas di Giovanni me envió desde Inglaterra el primer capítulo de su libro “Cruzando el Chubut” (título provisorio), para cuya redacción había venido a la Patagonia al menos en dos oportunidades.
Autorizó además a que difundiese ese capítulo a nivel local.
Norman T. di Giovanni tradujo al idioma inglés numerosos textos de Jorge Luis Borges. Por esta y otras tareas es reconocido a nivel mundial.
A continuación, el capítulo mencionado.

ACERCAMIENTO A LA PATAGONIA

Norman Thomas di Giovanni

Según la Biblia nos toca pasar en este mundo setenta años, pero la mayoría de la gente qué poco ve y qué poco interés muestra por conocer la rica y vasta superficie del globo terráqueo. Henry David Thoreau, un talentoso narrador de viajes, comentó que "El ganso salvaje es más cosmopolita que nosotros; desayuna en Canadá, almuerza en el río Ohio y se arregla las plumas para pasar la noche en un pantano del sur".
Aunque la mayoría de la gente ha oído hablar de la Patagonia, pocos pueden decir con certeza dónde queda; pero si mencionamos Chubut, un distrito de la Patagonia, la gente nos mira sin comprender. Hasta en el mundo de los lectores --potencialmente los mayores viajeros-- parece haber más familiaridad con el Uqbar de Jorge Luis Borges, una región imaginaria de Irak o Asia Menor, que con una localidad real de la Argentina situada unos mil kilómetros al suroeste de la Buenos Aires que Borges tanto amaba. Por lo tanto, Chubut, un punto que cuesta localizar en el mapa, sigue siendo un lugar remoto, un nombre oscuro.
Había estado apuntando hacia ese rincón del mundo durante años, mucho antes de descubrir que había acumulado más que una leve curiosidad sobre el lugar. Hace tres décadas, viví en Buenos Aires, maravillándome de la información que recogía sobre el amplio y variado paisaje argentino, pero en esa época yo estaba demasiado ocupado para apartarme de la lámpara y el escritorio, y mis viajes se limitaban a la consulta de mapas y atlas y a rozar los bordes de la historia del país.
Borges, con quién trabajaba entonces, puede haber puesto en marcha ese proceso. No porque en 1922 él hubiera visitado los yacimientos petrolíferos de Chubut, que describió en un breve poema de su primer libro, sino porque para desentrañar la obra de Borges en español y reconstruirla en inglés --trabajo en el que él y yo estábamos ocupados en ese momento-- exigía que yo me empapara de todo lo argentino. Sin embargo, la Argentina de Borges empezaba y acababa en la ciudad de Buenos Aires y en las ilimitadas llanuras herbosas de la provincia bonaerense. Cuando él hablaba del sur, se refería al sur de su ciudad y su provincia. Soñando ante los mapas, comencé a preguntarme cómo sería el verdadero sur, el sur más allá del mundo de Borges, el sur donde arrancaba la Patagonia.
El viaje empezó de manera totalmente indirecta, en los libros. Lo que me atraía era una extensa región --una cuña de la Argentina y los Andes meridionales de más de 700.000 kilómetros cuadrados-- que desaparecía en el mar más al sur que cualquier otra parte habitable del globo. Pero a diferencia de Bruce Chatwin o --setenta y cinco o más años antes que él-- H. Hesketh Prichard, yo no me moría por descubrir la piel de un animal vivo o muerto hacía mucho tiempo; tampoco viajaba, como W. H. Hudson, buscando nuevas especies de pájaros; ni iba, como hacían muchos periodistas, a tomar té y comer torta con los colonos galeses de Gaiman. Como no andaba detrás de nada en especial, no me guiaba ningún propósito definido; sólo me empujaba la curiosidad. Leía a Darwin, Pigafetta, Bridges, Musters, Falkner, Tschiffely; ojeaba guías de viaje y folletos y libros ilustrados de todo tipo; estudiaba los trabajos de cronistas, viajeros, exploradores, hidrógrafos, comisarios de frontera, montañeros e historiadores. Avanzaba a paso de tortuga: un proceso puro, casi abstracto.
Entonces, en 1996, la embajada argentina en Londres me pagó para que organizara mis lecturas. Se me pidió que compilara un folleto para acompañar una exposición que señalaría los vínculos entre la Patagonia y Gran Bretaña, una relación que se remontaba a 1578, el año en que Sir Francis Drake buscó fondeaderos a lo largo de esa costa del sur durante su viaje épico alrededor del mundo. El trabajo me hizo volver a visitar el Viaje del Beagle, y esta vez, al llegar a la famosa recapitulación de Darwin en las páginas finales del libro --su mirada retrospectiva a "cinco años de andanzas"--, me invadió una añoranza imposible por un paisaje que nunca había visto.

Al evocar imágenes del pasado [había escrito Darwin], descubro que las llanuras de la Patagonia pasan con frecuencia por delante de mis ojos; no obstante, se considera que esas llanuras son horribles e inútiles. Sólo se las caracteriza con rasgos negativos; sin viviendas, sin agua, sin árboles, sin montañas, no mantienen más que unas pocas plantas enanas. ¿Por qué, entonces --no soy el único que tiene esta sensación--, esos yermos áridos se han apoderado tanto de la memoria?

Algo en esas palabras, algún eco vago, me hizo hurgar a ciegas en mi pequeña biblioteca.
Tiempo antes, en una librería de viejo porteña, había comprado el pequeño volumen de Hesketh Prichard. Lo tuve que comprar sólo por el título: Through the Heart of Patagonia (A través del corazón de la Patagonia). En 1900, cuando tenía veintitrés años, el autor fue puesto al frente de una expedición para determinar si el prehistórico milodonte, u oso perezoso gigante, sobrevivía en los bosques primitivos del sur de los Andes. No lo encontraron, y las raíces de esa fantasía huelen más a Steven Spielberg que a ciencia adulta. Pero en esa época aún había inmensas extensiones de tierra patagónica sin explorar, y las autoridades serias, entre ellas el director del British Museum of Natural History, mantenían una actitud abierta. C. Arthur Pearson, propietario del recién fundado Daily Express, financió la expedición. Desde septiembre de 1900 hasta mayo de 1901 --empezando con un carro, una tropa de sesenta caballos y otros siete hombres-- el joven Hesketh Prichard recorrió, peinó y rastreó la Patagonia a lo largo y a lo ancho, desde Trelew hasta Río Gallegos. Fue un viaje de unos tres mil kilómetros. Gracias a su tenacidad, todos nos hemos enriquecido. Primero, la ciencia descubrió de una vez por todas que no sólo no había ningún oso perezoso peludo y con armadura córnea en las tupidas laderas de la Cordillera sino que también había una extraña ausencia de vida animal en aquellos bosques. Segundo, la geografía se vio enriquecida por el descubrimiento de un río y un lago que hasta ese momento no figuraban en el mapa. Tercero, la zoología se benefició con la piel de una nueva forma de puma que Hesketh Prichard envió al British Museum. (Después tanto el lago como la subespecie de puma recibieron el nombre de Pearson.) Cuarto, los lectores han contado desde entonces con una magnífica historia de viajes, aventuras y exploración. Cuando releí el libro, después de casi un cuarto de siglo, me asombró descubrir que la mayoría de las imágenes que conservaba de la Patagonia y que durante mucho tiempo me habían estimulado --las que evocaban a la perfección el pasaje en Darwin-- eran las que había encontrado por primera vez en Through the Heart of Patagonia. No había olvidado el libro, pero sí había olvidado cuánto le debía.
El trabajo en el folleto para la embajada argentina también me hizo conocer The Desert and the Dream (El desierto y el sueño), el potente estudio de Glyn Williams sobre los galeses en Chubut. Al llegar a ese punto, todo se aceleró. Williams me mostró que el Dragon Rojo trasplantado no sólo era pintoresco. El historial de esos colonizadores --los primeros que se establecieron de manera permanente en la Patagonia-- es único en los anales de la emigración europea; sus adversidades y sus triunfos han sido auténticamente heroicos. Pero lo que me conmovió de su historia fue otra cosa, algo que no pude definir de inmediato. Quizá era su aislamiento; quizá la manera en que se aferraban a su idioma y su cultura; quizá su rectitud en lo que había sido una frontera sin ley. Esa gente tenía todo en contra. Mi reacción era tal vez meramente subjetiva, intuitiva. Como hijo y nieto de emigrantes y también emigrante, ¿acaso pensaba que esos soñadores galeses podían en cierto modo arrojar luz sobre el desarraigo centenario mío y de mi familia?
Me quedé pensando. Algunas percepciones son buenas, pero también tontas y hasta peligrosas si no dan en el clavo. En Londres conocí a los miembros de un coro que venía de Chubut. Tenían voces galesas, llevaban apellidos españoles e italianos, rezumaban generosidad argentina y no hablaban inglés. Curioso. Quería saber más. Entonces, viendo ya con un poco más de claridad, me di cuenta de que la Patagonia era demasiado grande. También comprendí que la fascinación romántica por una naturaleza sin límites --interminables yermos pedregosos, enmarañados bosques o espesuras montañosas-- no bastaría para mantener mi interés durante mucho tiempo. La Patagonia de Hudson y la descripción de sus días de ocio pasados allí durante todo el invierno de 1871 me lo hicieron comprender. Para mi gusto, su libro pierde interés cuando se pone a teorizar o cuando relata sus solitarias excursiones a caballo para estudiar los pájaros. Pero cuando se ocupa de otras personas y de episodios de la historia anterior del lugar --y sobre todo el primer capítulo, que cuenta su naufragio y desembarco en la costa de Río Negro-- nuestra atención no se distrae en ningún momento.
Así que si quería ver mi Patagonia, tendría que reducirla a un tamaño razonable y poblarla bien: no sólo con pintorescos bichos raros, como los personajes reunidos o inventados por Chatwin, sino con personas de verdad que vivieran una vida de verdad. Y finalmente, por si acaso, también quería un trozo de historia.
Chubut parecía ofrecer todo eso. Treinta años de ociosa abstracción llegaron a su fin; sentía una auténtica necesidad de viajar. Sólo necesitaba un mecenas.

Tìtulo original: “The Reach of Chubut”
Traducción de Marcial Souto

piscina

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borrador de historieta (9-10-2006)

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D o S m U J E r e S

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GaTiTo

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Te EsPeR0 Bajo La LLuVia

EXPOSICIONES PROGRAMADAS

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* Hacia fines de octubre (en realidad alrededor del 20/10/06) expondré dibus en la Escuela Nro. 151 del Barrio U.P.C.N. de Trelew, durante una semana más o menos.

* A principios de noviembre (fecha tentativa) pasará algo similar en la biblioteca "Rodolfo Walsh" de ATE-Trelew.

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Te EspEr0 Bajo La LLuViA

PaRa TenEr En CueNtA

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* mirá las lindísimas animaciones de Peter Sis en: http://www.petersis.com

* apoyá a los pacientes que salen del Hospital Borda y hacen y venden tarjetas: http://www.molinerosdelborda.com.ar; teléfono: 011-4304-5546

* recreá tu vista con las bellas imágenes de: http://www.kaka.cz

Te EsPeRo Baj0 La LLuViA

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Te EsPeRo Baj0 La LLuViA

paisajitos en acrílico

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Te EsPeR0 BajO La LLUvia
quique gonzalez- dibujos. tarjetas-afiches